An einem Frühlingstag im zweiten Jahr der High School beendet der neu ernannte junge Literaturlehrer den Unterricht früher und liest Gedichte vor. Doch die Worte des Lehrers dringen kaum an mein Ohr. Liegt es am trägen Wetter, das mich schläfrig macht? Oder schlafe ich wirklich ein? Seltsamerweise sehe ich nur dieses eine Fenster, das vom Frühlingslicht durchdrungen wird, klar und deutlich. Obwohl keine Blumen blühen. Im Moment, als die Papierspitze fiel, erkannte ich es. Ich wartete auf ihn.